VENTOLERA

LLego a Chillán en la tarde desta primavera tercermundista
me recibe un cigarro mojado y un temporal de los mil demonios
pienso que algo habrá que hacer esto no puede quedar así
y me dirijo al bar de Don Pepe
único lugar donde los parroquianos celebran un gol
cometido hace cincuenta años

Me siento a ojear el periódico del día
dice que la gasolina volverá a subir
y que los candidatos presidenciales piensan en nosotros
yo me arreglo la bufanda y bebo la cerveza que a todos
nos hará fraternales pero no aún

En la calle la ventolera pasa borracha dando silbidos
pido que me cambien el cenicero éste tiene muchas esperanzas gastadas
en la radio canta Billie Holiday sus melodías atemporales
entonces deduzco que soy otro que no he llegado
bastará pronunciar mi nombre a profunda voz
y lo hago y el espejo detrás de la barra
me devuelve la investidura de un hombre hecho a portazos

Junto monedas pago el consumo
afuera el viento será el mismo del próximo año
antes de iniciar la caminata busco no sé qué en mis bolsillos
pero sólo encuentro un poema que habla de una ciudad y un bar
y una ventolera desatada en los confines residuales de la memoria

UNA VEZ MÁS EL POETA SE DA A CONOCER SIN MIEDO A REPROCHES O CENSURAS

Y soy el libertino en su escritorio
farfullando versos desobedientes
la cara negra la mano en la frente
por dudar si esto es cielo o purgatorio

Y si es infierno qué laboratorio
de mugre bailarán entre mis dientes
porque sé que el aire es ineficiente
cuando todo es ninguno en su velorio

Parto el poema el asco parto
con la sencillez de que cada parto
se inicia con embriones doloridos

Y soy la boca hueso de usted mismo
soy yo dándole la espalda al abismo
por sacarle a la muerte buen partido

AL MARGEN DEL INVIERNO

morir
qué podemos agregar a esto
no más que la actitud de la soledad
o algún pariente
obligado al llanto consecuencia que siempre es permitida
aunque su corazón enfunda el filo más acerado desta vida
quizás hasta lloren las paredes
mismo ahora dentro de mi vino arrabalero
cosas hay que no admiten disculpas o demoras
sin embargo vienen presurosos los días de mi invierno
y yo me abrigo los huesos en calafate y sendas noches
a lo mejor muy largas como es mi inclinado parecer
yo no oculto la risa porque todo es risa cuando respiramos
qué más se puede hacer si la obligación es morir durante la tierra
qué más digo si hay que entregar la herramienta al suelo

qué más mientras camino doloroso de espigas

AL MARGEN DEL INVIERNO

morir
qué podemos agregar a esto
no más que la actitud de la soledad
o algún pariente
obligado al llanto consecuencia que siempre es permitida
aunque su corazón enfunda el filo más acerado desta vida
quizás hasta lloren las paredes
mismo ahora dentro de mi vino arrabalero
cosas hay que no admiten disculpas o demoras
sin embargo vienen presurosos los días de mi invierno
y yo me abrigo los huesos en calafate y sendas noches
a lo mejor muy largas como es mi inclinado parecer
yo no oculto la risa porque todo es risa cuando respiramos
qué más se puede hacer si la obligación es morir durante la tierra
qué más digo si hay que entregar la herramienta al suelo

qué más mientras camino doloroso de espigas

SOBRE UNA XILOGRAFÍA DE ANA BELLUCI

Se acabó el baile dijeron se acabó
sean corteses con las espinas
hoy es día de feria en el jardín del óbito

Y había que subir la intranquila cuesta
allá abajo el mar y sus maquinarias
había que ir botando el recuerdo de nuestros antecesores
así todo paisaje va a sugerir lo nuevo
ques ser nadie en segundos y a plazo

Ante tal catástrofe divina
puede ser hermosa
la rabia

EL BURGUÉS GENTILHOMBRE

Usted
bebe su tibia infusión con sacarina
se limpia la baba después de cada sorbo
generosamente edifica su bocado de tostadas
al mismo tiempo mira con distracción las noticias en la tv

Deberían darle el premio a la armonía

porque hasta para su propio suicidio
dispone de unas tijeras de un veneno de un revolver luminoso
de un precipicio original

talento tiene usted
de sobra

se arrepiente la tierra del mucho cadáver
por eso uno corre como alma que lleva el diablo
pica y repica el cuerpo
y es una fiesta contenta
cuando de a poquito maduramos las heridas

a no ser leales con el oprobio
que significa lo pedestre!
más seguro y cálido
puede ser el orgasmo de lo bueno

beber un aperitivo de ojos
(allá mismo roncan la olas del mar)
que bien!
que bien el loco meneo de los trigales
que placentera la olla
maravillosa la posibilidad de lamerse de punta a cabo!
macérate
estrella
y pégale a los endiablados monos de la luna
perdamos
cuerpo
el momento chistoso en que debemos dejar de respirar
y somos nombres muertos en los periódicos
vamos
amigo
a clavar un ataúd en los libros de historia
manemos
bella
desde todos los orificios de la fortuna

porque en provincia soy el examinador de los zapallos
continuamente persigo el hartazgo
ques ir mascarándome de juncos
cuando amorece la tarde

un dios ha perdido sus llaves en el barro de mis caminos

un dios con mechas de grito

y labores de salto!

entonces aspiro mi cigarro
para fecundar palabras y solsticios de verano
dale con esa vuelta de tuerca
arreboles
que llegan bailando y se acuestan
con mis oídos